Сумерки, света за взрывом взрыв.
Синей рекламой - домика аура.
Сыпется штукатурка, открыв
краснокирпичное мясо брандмауэра.
Суета и тоска привокзальная…
Палой листвы разноцветная смальта.
Мокрый асфальт – городская мозаика.
Синий киоск на ладони асфальта.
Чайка, что в прошлом рождении – стерва…
Синяя пристань, буксирчик горбатый.
Что-то октябрь - по-особому нервный.
Что-то всё шепчет, всё рвётся куда-то.
Синяя шапочка "скорой" небрежная.
Были глаза у любви - настоящие…
Странно, что нужен кому-то по-прежнему
рот приоткрытый почтового ящика.
Или мне кажется: дом этот – пьяница?
Синь твоих век, твои волосы медные.
Дом притворяется, что наклоняется –
хочет тебя напугать непременно он.
Вроде бы только пришёл и – просрочен
этот октябрь, перепачканный ночью.
Белый ворвётся ноябрь, и подумаешь:
осень была ль? А была она, точно…
Была она, точно...
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126052907084
Свидетельство о публикации №126052907084
Рецензии