Мысль

Вновь из сотен нейронов рождается свет,
и горит в темноте одинокий маяк...
Порождая в сознании тихий ответ,
появляется мысль, совершая зигзаг.

Мысль - она не предмет, лишь палящий огонь,
Её след так изменчив, бурлит, как волна...
Её пламя так зыбко, не схватишь в ладонь,
И уже не понятно была ль? не была?

Мы способны поймать этот призрачный дым,
Попытавшись вернуть смысла тёплый поток,
Растворяясь в руках, оставаться чужим,
Незаписанным шлейфом несказанных строк.

Нам нельзя удержать на ладони ветра,
Где, исправив ошибки, покажется путь,
И всё то, что казалось реальным вчера,
В новом дне невозможно обратно вернуть.

Мы не пишем страницы, где краска суха,
И где время застыло, как серый гранит,
Где старинной строке не простить нам греха,
Но она наших писем давно не хранит.

Наша сила не в том, чтоб былое менять,
И времён познавать переменчивый ход…
А лишь в том, чтоб сегодня рассветы принять,
Пережив все невзгоды, встречая восход.

Уловить звёздный шёпот в ночной тишине,
И не нужно пытаться вернуть облака,
Оставлять все тревоги в растаявшем дне,
Но, а мысль на бумагу запишет рука.

Проживём этот миг, не боясь высоты,
Не сжигали мосты ни тогда, ни сейчас...
Мы простые свидетели вечной игры,
И хотим, чтоб наш свет никогда не угас...