Возможно... Это страшно,
Когда в душе твоей застряла та, с которой сердце рвет тебя злосчастно,
А беспамятство терзает мысли тех неясных дней
И не вернётся, как апрельский золотистый шмель.
Да, бываю надоедлив и противен:
Ужасный выбор - это я.
И лишь внутри моей погибель
Чрез смрад, метель бегу в кудрявые поля.
Канат трепещет над обрывом:
Порвется он - паду и я
На кол, где тяготеет липой,
И нет места для простого мха.
А будет кровь, когда порвётся?
Страдать и слёзы - новые друзья?
И тот канат? Он не вернётся?
Зайду ли в те прекрасные края,
Где отпустят всё моё несчастье?
А стихи пройдут, как страшный сон коричневого стрАстья?
И буду ль счастлив, коль каната сверху больше нет?
Ведь эта муза, что пудрила жалкую минуту
Кудрями, привлекающими взор моих очей...
Не хочу терять... Но та секунда
Порвет уж все чрез крах моих мыслЕй.
Это страшно?
© Copyright: Максим Шилкин, 2026
Свидетельство о публикации №126052906168
Свидетельство о публикации №126052906168
Рецензии