А я пишу тебе сегодня

А я пишу тебе сегодня
Издалека, где ты со мною
бредёшь опять по майским рекам
из белой яблоневой ряби,
завороженно обнимая
лучами хрупкого рассвета...
И иногда вздыхаешь тихо
пьянящим шелестом зелёным.
Но, в основном, молчишь как раньше
и жадно внемлешь вечным мыслям
о всякой глупости бесценной,
о чепухе родной до боли,
о бесконечности мгновений
в ладонях жизни скоротечной.
И смотришь, смотришь, свет роняя
в моё измученное сердце,
всегда томимое тобою ...
Как я живу здесь? Всё бывает:
и ветер солнечный целует,
и гром ругается, и море
забот привычных, чёрно-белых
бесчеловечно с ног сбивает.
Сынок растёт, дивлюсь с восторгом
на отражение земное
твоих и черт, и ярких жестов.
Не подводить тебя стараюсь,
и сквозь печали улыбаюсь
ему, а он меня ладошкой
как ты всё гладит нежно-нежно...
С тобой воркуется мне часто,
и воскресают сны и строки.
А песни прошлых гроз и ливней
минуты делают светлее.
И я мечтательно взлетаю
от чувств, не приторных, глубоких
и наших грёз и слов горячих,
где с одиночеством разлуку
любовью смело называю.
Потом отчаянно стараюсь
смиренней быть, все принимая.
Но буря есть мое начало...
И не смотри лукавым взором,
как будто знал меня сто жизней
и все их выстрадал для счастья,
и крылья дал мне, усмиряя
мой норов огненно несносный.
И это правда так и было...
Но улетел...И знаешь, часто
я все же плачу вечерами
по тихим, тихим мягким волнам
твоих родных прикосновений...
А май закончится и будет
другое время наших судеб,
другие мы, другие люди,
и души с душами сойдутся
на странной вечной параллели...
и лишь росинки на ресницах
сверкнут слезинками печали...
И дождь прольётся летний звонкий
и смоет чью-то ностальгию,
и меланхолию, и шрамы
от боли трепетно сердечной...
И облака прочертят лица
тех, кто на небе ждёт свиданий.
Сирень украсит фотоснимки,
падёт крупинками в ладони
и обожжёт их жарким цветом...
И пальцы гром пронзит знакомый...
А я пишу тебе привычно,
Что смерти нет в огромном мире.