Свет

Он льётся тихо, словно сон сквозь пальцы,
Небесный шёлк по краю темноты,
Он — лепесток, упавший на базальты,
Дыханье бездны, ставшее на «ты».

Он помнит хаос, спавший до начала,
Он — первый звук, разъявший немоту,
И в нём дрожит, как жемчуг в покрывале,
Слеза по всем, кто канул в пустоту.

Он строит арки над провалом чёрным,
Он пишет круг по водам, невесом,
И каждый луч, как циркуль животворный,
Ведёт по сердцу трепетным резцом.

В его луче — и тлен, и воскресенье,
Он сеет в прах, но шепчет: «прорастёшь»,
Он — горечь всех земных соответствий,
Он — золотая, вещая дрожь.

Я наблюдал, как гнутся волокна света,
Как точка сборки падает в распев,
И мир вставал иною гранью лета,
Прозрачный, точно утренний напев.

Там воля стала нитью, стала пеньем,
Там пламя лижет, но не жжёт лица,
И свет течёт, как властное веленье
Того, что не имеет ни конца,

Ни имени, ни жалости, ни веры,
А только ритм, колеблющий эфир.
Он — лезвие, но в нём поют химеры,
Он — жадный гость, но он и вечный пир.

Так пей его, как пьют губами песню,
Как дышат тем, чего не объяснить.
Свет — это миг, когда мы все воскреснем,
Чтоб в тот же миг себя похоронить.