Россия

Россия начинается с дорог,
Которые не кончатся вовек.
И с тех берёз, что смотрят в свой чертог,
Где спит забытый Богом человек.

Россия — это люди у подъезда,
Которые на «ты» с любой бедой.
Их не сломать ни голодом, ни «срезом», ни железом,
Они живут — как будто под водой.

Они уходят в вечность по брусчатке,
В глазах — Берлин, в душе — родной порог.
Солдаты русские — не просто дата в святках,
А тот, кто жизнь на грани смерить мог.

Россия помнит каждый штык и саблю,
И каждый вздох в окопах у реки.
Она прошла сквозь смуту, голод, грабли,
Чтоб мы с тобой здесь сделали шаги.

Россия — это купола и свечи,
Толстой на полке, Блок в ночном окне.
И тот старик, что ставит точки в речи,
Когда никто не видит, а он — в родной стране.

Русский язык — как вечная гармонь,
То плачет, то хохочет до упада.
В нём слово «боль» целуется с «огонь»,
А «тишина» бывает громче ада.

Народ у нас простой, сердечный,
Чужую боль берёт в залог.
Разделит хлеб, согреет вечером,
Хотя у самого — должок.

К чему я это всё? К тому, что Россия жива,
Пока в деревнях молчат, но помогают соседу.
Пока мать не спит, пока слово находит слова,
А народ у реки поёт песни про веру победу.