Ты — клён, осыпанный тоской?
Иль горькая бузина, покрытая росой?
Тебя, мой друг, я всё ищу...
Твой след, ушедший в тишину.
Я обниму песок, сухую кору,
Жучка, что роет норку в глубине...
Как будто бы — сквозь чёрную нору
Ты тянешь руки бледные ко мне.
Всё кажется — под шорох листопада,
Как в светлый час давно минувших дней,
Ты всё идёшь по старым тропам сада,
Где бьёт родник у сонных тополей.
Куда во тьму навек уходят люди?
Где гаснут их остывшие сердца?..
Луна плывёт, как старая полуда,
Над чёрным полем Божьего лица.
Быть может, там, за гранью дней земных,
В краях далёких, сумрачных, иных,
Туда, где смолкнет стонущая боль,
Мы вновь пройдём печальную юдоль.
Готическая
© Copyright: Батыр Карагулов, 2026
Свидетельство о публикации №126052904891
Свидетельство о публикации №126052904891
Рецензии