Моя первая любовь часть 1

Пролог: Кроха Рита

Я помню себя с самого начала. Не с трёх лет, нет — раньше. Я помню свет, который был везде: в щелях между шторами, в улыбке мамы, даже в пылинках, танцующих в луче. Я родилась не так, как все. Мне об этом сказали не словами — тишиной. Мама смотрела на меня и удивлялась. Не радовалась, нет. Удивлялась: «Как ты получилась? Тебя не должно было быть».

Но я была. И я росла.

Меня звали Рита. Кроха Рита — весёлая, заводная, с косичками, вечно поющая. Я пела везде: в ванной, на улице, в постели перед сном. Голос был моей первой магией. Я не знала тогда, что не все умеют так — отдавать себя целиком, без остатка. Я думала, добро — это валюта, которая всегда возвращается. Я протягивала его направо и налево: подкармливала бездомных котят, утешала плачущих девочек в песочнице, дарила свои рисунки тем, кто грустил.

И ждала.

Ждала, что добро вернётся. Что меня обнимут так же крепко. Что скажут: «Ты хорошая, Рита. Ты нам нужна».

Но добро возвращалось не всегда. Иногда его съедала чёрная дыра под названием «чужие проблемы». Иногда люди брали мой свет и уходили, даже не обернувшись. Я не понимала — почему? Со мной что-то не так? Я слишком громко пою? Слишком сильно люблю? Слишком ярко светлюсь?

Однажды, когда мне было лет шесть, я сказала бабушке: «Я не такая, как все. Я чувствую, когда человек врёт. У него лицо становится серым, как пепел». Бабушка испугалась. Она велела мне никогда не говорить таких вещей вслух. «Люди не любят тех, кто их видит насквозь», — сказала она.

Я замолчала. Но продолжала видеть.

К восьми годам я поняла, что мир состоит из двух половин: те, кто даёт свет, и те, кто его забирает. Я была из первых. И я ждала своего человека — не того, кто забирает, а того, кто зажжётся в ответ. Я называла его Королём. Потому что королеве нужен равный. Не принц на белом коне, а тот, кто не боится её сияния. Тот, кто скажет: «Ты — моя Вселенная. А я — твой Космос».

Я ждала его в снах. Я звала его в песнях. Я вглядывалась в лица прохожих, но он не приходил.

А потом случилось полнолуние. Первое полнолуние, которое я запомнила на всю жизнь. Я лежала на белом балконе, пахло черешней, рядом мурлыкала Матильда. Я закрыла глаза — и провалилась в сон. Не в обычный, а в тот, где миры встречаются.

И там я его увидела.

Он обнимал меня так нежно, словно знал тысячу лет. Целовал так жарко, что мир вокруг плавился. Он шептал слова любви, и я чувствовала их каждой клеткой. Я тогда не знала его имени. Я только знала: это — Он. Тот, кто ждал меня столько же, сколько я ждала его.

Я проснулась с мокрыми щеками. Матильда уткнулась носом в мою ладонь. Черешня дозревала на ветках. А я знала: отныне я не просто Рита. Я — та, кто помнит свой сон. И я напишу об этом.

Но сначала мне предстояло пройти через годы одиночества, предательства, зависти. Через женщину, которая спала в одной кровати со мной и проклинала мой успех. Через потерю денег, удачи, веры в себя.

Чтобы понять: Короля не найти, пока не станешь Королевой по-настоящему.

А я становлюсь.

Эта книга — не исповедь. Это карта. Карта того, как девочка Рита превращается в Королеву Марго. Как сны становятся песнями, а песни — броней. Как камни обретают голос, а враги отступают, поражённые собственным ядом.

Если вы читаете это, значит, вы тоже ищете свой свет. Или свой сон. Или своё полнолуние.

Добро пожаловать в мою историю.

Она только началась.

---

Лето тринадцати лет

Мне тринадцать. Лето. Воздух тягучий, как мёд. Я иду мимо свадьбы — музыка, смех, пёстрые платья гостей. На мне сарафан цвета васильков — простой, лёгкий, походка ещё наивная, и ни одна беда меня не трогала.

И вдруг — он.

Среди толпы друзей, веселящихся во всю мощь, я замечаю его первым. Статный, в костюме, белый шёлковый шарф небрежно спадает с плеча. И глаза. Карие, глубокие, как омут. Он смотрит на меня. Я замираю.

Он улыбается. Белоснежная улыбка, которую невозможно забыть. В этот миг я понимаю: это — знак. Судьба. Та самая встреча, о которой пишут в книгах. Он — мой принц. Я — его невеста.

Он смотрит вслед и тихо бросает:

— Невеста… побежала… Кому-то повезёт.

Я не оборачиваюсь. Я бегу. Ветер раздувает подол сарафана, сердце стучит где-то в горле. Не от него — вперёд, в свою судьбу. Но в тот момент я точно знаю: я полюбила. Первый раз. По-настоящему. На всю жизнь.

Это была всего секунда. Один взгляд, одна улыбка, одна фраза. А я храню её до сих пор. Потому что это был маяк. Свет, который сказал мне: «Ты достойна любви. И когда-нибудь она придёт к тебе».

---

Студенческая весна

Шли годы. Я повзрослела, уехала учиться в другой город. Долгое время я не встречала того парня с белым шарфом. Но я помнила. Его улыбку — белоснежную, его глаза — карие, тёплые. Я ждала. Где-то глубоко внутри теплилась надежда, что он — моя судьба. Мой Король. А я — его Королева.

Но нас разлучила сама жизнь. Мы оказались из разных поколений: он служил в МЧС, был серьёзным, взрослым, а я — студентка, только начинала свой путь. Я редко приезжала домой, погружённая в новую, шумную, полную событий жизнь.

Моя жизнь изменилась. Студенческая — она такая: весёлая, бесшабашная, творческая. Я раскрылась, как цветок. Танцевала до утра, играла в КВН, пела на сцене, шутила так, что зал смеялся до слёз. Я была талантливой — это признавали все. Я любила сцену, любила свет софитов, любила мгновения, когда зал замирает, а ты — в центре.

И всё же иногда, особенно в лунные ночи, я ловила себя на мысли: «А что, если бы мы встретились? Что, если бы он увидел меня сейчас?»

Но судьба вела меня другой дорогой. Я не знала тогда, что каждая потеря — это подготовка к встрече. Что прежде чем найти своего Короля, нужно стать Королевой. А для этого — пройти через сцену, через творчество, через слёзы и смех, через танцы и песни. Через целую жизнь.

Я стала другой. Но ту девочку в васильковом сарафане — я не забыла. Она живёт во мне и сейчас. Спасибо тебе, первый принц. Ты научил меня верить в чудо. И ждать.

---

Возвращение домой. Тополиный пух

Каникулы. Наконец-то я снова дома, у родителей. Тепло, знакомые улицы, запах тополей. И, конечно, танцы — как же без них, когда столько времени не видел одноклассников.

Я была красивой девочкой. Эффектной. Женихи вились вокруг, но я оставалась строгой — ни с кем не встречалась, ждала. Того самого. И вот, обычный медленный танец… И вдруг кто-то подходит, приглашает. Я поднимаю глаза — красивый парень, старше моих ровесников, с белоснежной улыбкой. Сердце ёкнуло. Мы закружились в танце.

Это был он.

Тот самый, с белым шарфом, с карими глазами. Он не узнал меня — ту девчонку в васильковом сарафане. Я изменилась, повзрослела, стала ярче. Но я-то знала.

Мы гуляли под луной, летал тополиный пух, он развлекал меня, шутил, смотрел так, будто я — центр вселенной. Я впервые поняла, что значит нравиться мужчине по-настоящему. Он просто боготворил меня. Каждый жест, каждый взгляд — всё было для меня.

Он не узнал меня. Но я знала — это знак. Судьба дала нам второй шанс. Или просто напомнила: чудеса случаются. Даже если не сразу.

---

Прощание

Тот вечер я помню по минутам. Мы танцевали, гуляли, смеялись. Он смотрел на меня так, будто я была чудом. Но когда всё закончилось, я не сказала, где живу. Не потому, что не хотела — потому что знала. Его ждала другая. Взрослая, красивая девушка, с которой у него, кажется, были отношения. Моя одноклассница — её младший брат. Я видела их вместе.

Я решила: так будет лучше. Для всех.

Мы разошлись. Я уехала. И больше мы не встречались. Но забыть его — я не могла. Его ладони, которые касались моей щеки, его голос, его слова:

— Ты — единственная... Моя. Я просто не мог сказать тебе...

Я запомнила эти слова. И долгие годы берегла их, как талисман. Потому что, даже если судьба свела нас всего на один вечер — это был самый честный, самый светлый вечер в моей юности.

Спасибо тебе. За то, что был. За то, что увидел. За то, что назвал единственной.

---

Гость дяди (новая встреча)

Шло время. Я училась. У меня были поклонники, танцы, творчество — я по-своему была счастлива. Но стоило приехать к родителям, как где-то в груди просыпалась тихая грусть. Воспоминания о том лете, о том взгляде, о словах «Ты — единственная…».

Как-то раз в наш дом зашёл дядя. Он только вернулся из армии — весёлый, возмужавший, с широкой улыбкой. Я обожала дядю, и конечно, обрадовалась гостям. Он пришёл не один — с другом. Они вместе служили.

Дверь открылась, и я замерла.

Это был он. Тот самый. Карие глаза, белоснежная улыбка — только повзрослевший, ещё более статный. Он вошёл, и комната наполнилась тополиным пухом того далёкого вечера.

Он смотрел на меня долгим, изучающим взглядом — совсем как тогда, при первой встрече. И тихо сказал:

— Ты очень красивая. Тому парню, кто на тебе женится, очень повезёт. Невеста уже.

Я покраснела до корней волос, пробормотала что-то несвязное и выбежала из комнаты. Как я могла сказать дяде, что влюблена в его друга с самого первого дня? С того самого лета, с василькового сарафана и тополиного пуха?

Как сказать, что я — та девочка? Что я — это я? Он бы не поверил.

А он уже дружил с той девушкой. Красивой, взрослой. Она ждала его. А я… я просто убежала. Снова.

И только потом, уже в своей комнате, прижимая ладони к горящим щекам, я прошептала:

— Ты не узнал меня. А я — тебя никогда не забуду.

---

Лето у бабушки. Признание

Он не оставил мне выбора. Летом он приехал к бабушке — помогать по хозяйству. И оказалось, что мы соседи. Теперь он всегда искал повод встретиться, поговорить, просто быть рядом.

Однажды он взял меня за руку. Крепко, но нежно. Посмотрел в глаза и сказал:

— Ты необычная. Другая. Не как все. Ты — свет. Ты — тепло. Ты даёшь энергию. С тобой можно наполниться светом, даже не касаясь физически. И быть наполненным долгое время — как заряд батарейки. Что ты делаешь со мной? Я не понимаю, но ты мне нужна.

Я стояла, не дыша. Его слова обжигали и исцеляли одновременно. Никто никогда не видел меня такой — настоящей. Не как «красивую девочку» или «талантливую студентку». А как источник. Как свет, который можно пить, не прикасаясь.

Мне нечего было ответить. Я просто смотрела в его карие глаза и понимала: он увидел то, что я сама в себе только начинала различать. Мою силу. Мою суть.

Спасибо ему за эти слова. Они стали для меня ориентиром.

---

Интрига

Эта история будет длиться на протяжении всего времени. Поэтому сейчас — пусть останется недосказанность. Что было дальше между нами? Как сложилась наша судьба? Встретились ли мы ещё?

Я расскажу об этом позже. Когда придёт время.

А пока — я сохраняю эту нить. Она ведёт меня сквозь годы. И я знаю: всё, что ни происходит, — к лучшему.

---

Конец первой части..

Ваша Королева Марго.