Мой город, как архив, хранит всё в дальних папках:
И шум дождя, и толкотню людей.
Неважно, кто прошёл: ни я, ни ты, ни мы.
Всё смоет и снесёт в безжалостный архив.
В нём всё измерено: углы, пролёты, тени,
И мелодичный ритм, и свет от фонарей.
А мы — помарка, дань его влечений,
Мы — пыль, осевшая среди его камней.
И если кто-то вздумает искать нас,
Найдёт лишь всплеск воды на берегах Невы,
Да неба пустоту, где не найти ответа,
Ни смысла, ни судьбы, ни знака на стене.
Архив
© Copyright: Алла Клим, 2026
Свидетельство о публикации №126052904268
Свидетельство о публикации №126052904268
Рецензии