Брест. Ночь. Месяц, злополучный.
Враг. Вновь. К нам. Прёт подлючий.
Многие сдались в плен зверю -
Заяц вдруг волку поверил,
Что зубы мягче подушки,
Бросили ружья и пушки.
Плату давали герои
За подлецов своей кровью
Зубачёв, Гаврилов, Фомин.
Я, со мной мой карабин.
День. Ночь. Прут. Друг за другом.
Ах, за что нам эти муки?
Многие ранены в битве,
Столько же после обстрела.
Немец не даст передышки,
Нет им до этого дела.
Каждый, кто может, в атаку
Мог не идти только мёртвый,
Все христиане-солдаты
Борются с вражеским чертом.
Взрыв. Вновь. Но этот больше.
Смерть. Пожди. Чуть больше ночи.
Ран упиваюсь я болью,
Сладкой, но с горькою солью,
Жажда не с соли и горя,
Вызвана вытекшей кровью.
Мои друзья перебиты,
Кто-то погиб нарочито,
Опустошен магазин,
Выдохся мой карабин.
Плен. Скорбь. По друзьям погибшим.
О конце даже и не слышно.
Карабин
© Copyright: Арсений Сапрунов, 2026
Свидетельство о публикации №126052903798
Свидетельство о публикации №126052903798
Рецензии
