Отец

Я в память заглянул, когда салагою играл
С ребятами из моего двора.
И только я увижу отца, идущего домой,
Бежал к нему навстречу, как всегда.

Он крепко сбит, уверенный в себе,
И в смысле личность, и в своей манере.
Он шёл вперёд, а все прохожие вокруг
Здоровались, поговорив о деле.

Он для меня был всё: учитель, старший брат.
Я рос с мальства в «дворовом универе»:
Пилить пилой, с двух рук вбивать свой апперкот
И дорожить друзьями в этом мире.

За ним, как за скалой, я чувствовал себя.
В любой момент я был всегда при деле.
Бывало, строг он был, наказывал меня,
Я понимал с пол слова, что за дело

Он много прочитал — и в строчку, и меж строк,
И хохотал он в кресле над сюжетом книги.
Всегда мне говорил: «Ну что ж ты так, сынок?»,
Лечив мои царапины на теле.

Он много сделал для меня и сделал бы ещё,
Учив шагать по жизни в этом мире.
Родной отец, как не хватает мне тебя!
Всему, чему учил, осталось в силе.

Отец, отец, как не хватает мне тебя!
Твоей руки, что крепче стали.
Твой цепкий взгляд храню я в сердце навсегда,
И добрую улыбку часто вспоминаю.