Сила воли осыпалась пеплом,
Страх трепал оголённые нервы,
Не последний я и не первый,
Кто не может себя спасти.
Море было мне по колено,
Кровь упрямо бежала по венам,
Сердце билось неравномерно,
Я писал свой последний стих.
Будет всё: и жара, и морозы,
Будет хохот, и будут слёзы,
И кошмары будут, и грёзы,
Но не будет меня средь них.
Ни другим, ни себе не верил
И метался раненым зверем,
Хоть наручником к батарее.
Доигрался, допрыгался, псих?!
И шептал, и кричал: «Хватит!»
Ветром буйствовал по палате,
Но, свернувшись клубочком в кровати,
Затих.
Снилась жизнь без купюр и помарок,
Мир был светел, и чист, и ярок.
Так прими от Судьбы подарок
На короткий оставшийся миг.
Псих
© Copyright: Никита Рассказов, 2026
Свидетельство о публикации №126052903484
Свидетельство о публикации №126052903484
Рецензии