Одногруппники

Мы собрались случайно — чужие люди из разных городов, с разными голосами и привычками. Кто-то молчал в углу, кто-то смеялся слишком громко, кто-то принёс пирожки от мамы и не знал, как поделиться. Я не помню, когда перестали быть чужими. Просто однажды поняла, что знаю, кто забудет зонт и кому позвонить в три часа ночи, когда не сдаётся курсовая.

Четыре года — это сотни лекций, половину из которых мы проспали, прогуливали или сидели в последнем ряду, шепчася о своём. Это общие чаи в буфете, когда денег хватало только на один пакетик на троих. Это ночи перед сессией, когда кто-то плакал над конспектами, кто-то засыпал на клавиатуре, а кто-то тихо нёс чай и не спрашивал, что случилось.

Мы ругались — глупо, по-молодому, из-за несуществующих обид. Мирились так же быстро, потому что без них было скучно и неуютно. Мы знали чужие секреты, чужие страхи, чужие мечты, которые стеснялись озвучить вслух. Мы были свидетелями, как кто-то менялся, влюблялся, расставался, находил себя — и терял, и снова находил.

А потом — последний экзамен. Последний раз, когда мы сидели в том же коридоре, в том же страхе, но уже вместе — в последний раз. Я смотрела на них и думала: вот они, мои четыре года. Не в дипломе, не в знаниях — в этих лицах, в этих руках, которые протягивали мне чай, ручку, поддержку.

Мы разъедемся. Кто-то будет писать редко, кто-то — часто, кто-то просто поставит сердечки под фотографиями. Но когда встретимся — спустя месяцы, годы — всё тот же смех, те же шутки, та же тишина, в которой не нужно объяснять. Потому что мы прошли через это вместе. Четыре года. Одна группа. Одна жизнь, разделённая на многих — и от этого только богаче.