Ты троих сыновей родила не мне,
А какому-то там морпеху,
И, наверное, это логично вполне,
То, что я не добился успеха.
Может, он тебе и цветы дарил,
Может, даже писал стихи,
Может, даже тебя он боготворил
И прощал тебе все грехи.
Да, я знаю, как выглядит этот плач,
Плач обиженного дитя.
Я прошу, ничего для меня не значь,
Убирайся, катись к чертям!
Без твоей горячей, медовой лжи
Я двух слов бы связать не смог.
А теперь смотри, сколько я сложил,
Может, нужных кому-то строк.
И хотя уж больше десятка лет
Память гасит твои фонари,
Но я так и не смог позабыть твой свет
И люблю, чёрт тебя дери...
Марине
© Copyright: Никита Рассказов, 2026
Свидетельство о публикации №126052903021
Свидетельство о публикации №126052903021
Рецензии