Не кукла

Утро. Кофе. Смытый макияж.
Растянутый худи, сонный взгляд.
Ты думаешь — это твой камуфляж,
Но фильтры и глянцы опять пролетят.
Ты красива в зеркале без прикрас,
В полночь, в полдень, в профиль и анфас.
Но город видит лишь яркий фасад,
И каждый прохожий присвоить рад.

Снова шёпот в спину, чужие цветы,
Назойливый глянец пустых диалогов.
Они покупают твои черты,
Не видя души у твоих порогов.
И снова доказывать: «Я умна!
За дипломом и книгой — моя глубина».
Устала быть куклой в витрине чужой,
Когда так хочется быть собой.

А ей бы простого счастья в ладони,
Чтоб кто-то обнял и весь мир замолчал.
Без вечных притворств и без шёпота вслед,
Узнать, что тебя кто-то долго искал.
И это случится. Ты просто верь.
Любовь постучится в закрытую дверь.
И бабочки тихо проснутся внутри,
Ты только живи... Ты только гори.

Вечерний атлас, дорогой ресторан,
Опять чей-то взгляд прожигает насквозь.
В их мыслях — красивый, пустой ресторан,
Где всё, что ты скажешь — уйдёт на авось.
Но ты цитируешь Бродского вслух,
Ломая сценарии этих мужчин.
У них замирает от дерзости дух,
И в мире подделок твой свет неделим.

А ей бы простого счастья в ладони,
Чтоб кто-то обнял и весь мир замолчал.
Без вечных притворств и без шёпота вслед,
Узнать, что тебя кто-то долго искал.
И это случится. Ты просто верь.
Любовь постучится в закрытую дверь.
И бабочки тихо проснутся внутри,
Ты только живи... Ты только гори.

Любовь придёт...
Ты прекрасна всегда.
Внутри расцветут... эти бабочки.
Да.