На стыке

Мы строим замки из воздушной пены,
Где каждый блик — предвестье волшебства,
Где нет ветшанья, времени и тлена,
А только высь и чистые слова.

Там наши мысли вьются без усилий,
Там каждый вздох — полёт среди планет.
Пространство то из сотен звёздных лилий,
Где грёзам и конца и края нет.

Но пробужденье бьёт в стекло рассветом,
И заземляет жёсткая рука.
Реальность пахнет пылью и цементом,
Она груба, увесиста, крепка.

Она не терпит лишних междометий,
Ей дела нет до крыльев за спиной.
В тисках из металлических соцветий
Жизнь кажется натянутой струной.

И в этом споре, вечном и мятежном,
Где дух упрямо чертит высоту,
Мы балансируем на стыке неизбежном,
Пытаясь втиснуть строгий быт в мечту.

Мечта без почвы — лишь пустой набросок,
В ней нет объёма, воздуха и сил.
Жизнь без огня — тюрьма из голых досок,
Где человек себя похоронил.

Нужна земля, чтоб удержать опору,
Нужна звезда, чтоб указать маршрут.
Лишь в этом вечном и священном споре
Струна звенит, и небеса поют.