Ветер в листве, тихий шорох дождя
Порождает шепота предков эхо...
В нем ярость веков и осколки смеха
На вилы поднимут любого вождя.
И пальцы ветвей к нам в безмолвном крике
Все тянут деревья - тела богов...
К их предупрежденью ты был готов,
Но лицом ловил лишь от капель блики.
В пучине дней в современном танце
В суете терялась суть всех вещей.
Сердце свое смыслом вновь зашей
Да надень силы истинной рунный панцирь.
Без брони злоба лютая влезть под кожу
Все стремится, извившись вокруг кистей...
Вложи в них булатный святой кистень,
И оно тебя поработить не сможет.
Я жду тебя здесь, в ледяном строю
В веках застывших печальных воинов.
Тяну к тебе перст как печать, и воля
Возвращается в рваную грудь твою.
И будто вмиг в легких объема стало
Вдруг столько, что в собственных парусах
Развеял ты и тоску, и страх
И теперь тебе сего мира мало.
Сего мира мало
© Copyright: Тильво Пропащий, 2026
Свидетельство о публикации №126052902751
Свидетельство о публикации №126052902751
Рецензии
