В твоем голосе – ровный пульс, никакой печали.
Я же сама обещала: «Пройдет. Отойдет. Едва ли
Это затянется». Ставила точки, как пули в ряд.
Сжала себя в кулак – так обычно бойцы стоят.
Думала, справлюсь. Время – хороший лекарь?
Лишь силуэт твой застыл под тяжелым и серым веком.
«Ну что, отпускает?» – спросишь. А в горле – колючий мрак.
Ты и сам понимаешь: не лечит. Совсем никак.
Едва ли
© Copyright: Кристина Витта, 2026
Свидетельство о публикации №126052901659
Свидетельство о публикации №126052901659
Рецензии