¤
Уставший за день город нервно спит,
порою неумытым и небритым.
Где водка недопита, где лафит...—
всё тёмной ночью с глаз чужих сокрыто.
Бесхитростный загаженный багаж —
подвалы, чердаки и подворотни.
Горит свечой окно. Седьмой этаж.
И слышен голос... Явно Паваротти...
Уж ночь отмерила вторую треть,
вот-вот отбросит сонные обноски.
Порой она похожа так на смерть,
когда оценишь взглядом философским.
Одной пошлёт презентом лёгкость снов.
Другому капнет под подушку страха.
Влюблённым приготовит страсть оков...
И возведёт кого-нибудь на плаху...
И только там — на этаже седьмом —
всё так же будет свет и Паваротти.
Там, за открытым в ночь чужим окном —
давно мираж. Там ни души, ни плоти.
Так было раньше, раньше... Не теперь.
Осталось то окно воспоминаньем.
Давно покрылась мхом входная дверь,
а музыка — из прошлого посланье...
Из прошлого
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2026
Свидетельство о публикации №126052901454
Свидетельство о публикации №126052901454
Рецензии
