Закурил, затушил окурок и плюнул.
Кинул пачку мимо урны,
Потому что нет урны.
И пока кого-то тошнит от круглых в клубе,
Мы боимся своей тени в тёмных переулках.
Да.
Эротизация стучится в экран моего ноутбука.
Еду в разбитой маршрутке,
В солнечные утро.
Верю всем словам из той песни о родине.
Не уродина, но в ямах дороги.
И вроде не в этом дело.
Заметёт когда-то снегом белым,
Повезёт ехать в метель.
Не улететь бы смелым, кувыркаясь в степь.
Лица столько лет носят те улицы,
На которых живут пьяницы загульные.
Мимо не пройдут, поинтересуются:
«Как дела?»
А в глазах лишь злоба и пустота.
Как всегда, продавщица покраснеет из-за рубля,
Обвесит без стыда на кассе.
Осенью опять рано пришла зима.
Весной топит, и только горячая вода.
А теперь ещё и нет связи.
Как дела
© Copyright: Артём Ферзалиев, 2026
Свидетельство о публикации №126052800982
Свидетельство о публикации №126052800982
Рецензии