У этого костра всё замирает,
По взгляду вижу, собственному взгляду,
И мошкара над головой летает,
Даруя мне эту отраду.
И звуки все любимые у треска,
Дарует будто щедро очищение,
От всех причин до боли веских,
Что нам даны течением.
Течением рек, ручья течением,
И даже грязных узких луж,
Не хватит всех мудрых умений,
Когда сама жизнь неуклюжа.
А здесь, как будто замирает,
Весь мир накопленных сует,
И только шум деревьев знает,
Спокойствие и тот секрет.
Смотрю у берега на гладь,
Наполнив стаутом бокал,
И выдохну, чтобы прощать,
Всё то, о чём молчал.
Развею прах накопленных молчаний,
Чтоб то что взял в мире, вернуть,
И постелю свои желания,
Чтобы в тиши этой уснуть.
У любимого треска
© Copyright: Богдан Сергеевич Ярошепта, 2026
Свидетельство о публикации №126052808745
Свидетельство о публикации №126052808745
Рецензии