Тепло руки, оставленное с краю,
Бумага помнит дольше, чем гранит,
И тот костер, который не горит,
А тлеет – ты в ладонях согреваешь.
Пусть говорят: «Кто пишет письма в век
Циничный, техногенный?» Век жестокий,
Но если прочитает человек,
Ты для него – строка живого тока.
В терзаниях твоих безумия нет.
Ты сильный Дух, ты есть само Сознание.
В раздумьях вечных полыхает свет –
Остры твои вопросы мироздания.
Святое в человечности простой,
А в силе строк есть мужество и цельность.
И тихий образ Родины святой
Ты пишешь миру светом беспредельным.
Тепло руки, оставленное с краю
© Copyright: Наталия Муратова, 2026
Свидетельство о публикации №126052808720
Свидетельство о публикации №126052808720
Рецензии
