Уставший поэт

Он больше не хочет писать стихи —
В душе ни огня, ни порывистой страсти.
Слова, как чужие, лежат на груди,
Не складываются в ритмы, не ищут счастья.
Была в них когда-то живая волна,
Что лилась сквозь перо, озаряя страницы.
Теперь лишь тишина, пустота, пелена —
И рифмы молчат, не желая родиться.
Он смотрит в окно: там идёт жизнь мимо,
Там краски, и звуки, и трепетный свет.
А в сердце — ни строчки, ни вздоха, ни дыма…
Поэт без стихов — словно песня без лет.

Поэт сложил перо, закрыл тетрадь,
Сказал: «Не буду больше рифмы ткать».
В глазах — усталость, в сердце — тишина,
Как будто выцвела его весна.
Когда-то строки лились, как ручей,
Теперь лишь эхо прошлых ярких дней.
Он ищет слово — нет его внутри,
Лишь тень былого пламени горит.
«Зачем писать, когда в душе мороз?
Когда ни радость, ни печаль не просят слёз?
Я замолчу, пусть музы спят в тиши,
Пока в груди не вспыхнет вновь стих».

Он перестал писать. Не потому, что нет слов,
А потому, что слова — не те, не свои.
Они как тени, как отголосок снов,
Как шум дождя, что стучится у двери.
Он ждал вдохновения — оно не пришло,
Или пришло, но стало чужим.
Он больше не слышит музыки слов,
Лишь тишину, что растёт, как дым.
Но где-то в глубине, за пеленой лет,
Ещё живёт тот прежний поэт.
И, может, вновь он возьмёт перо,
Когда в душе расцветёт серебро.