На ветру качаются берёзы

На ветру качаются берёзы,
Словно колос, тронутый рукой,
И уходит молча, пряча слёзы
День потерянный, но вроде бы живой.

На песке следы — то чётче, то слабее,
Будто память, стёртая волной:
То клялись, то предавали, веря,
Что дотянемся до старости седой.

Ворон каркнет — птица чёрная,
Сядет на забор до темноты:
Что же, если истина покорная
Прячется в обычности тщеты?

Что же, если мудрость — не в ответах,
А в томлении немых дорог,
В том, как ночь, осев на тёмных ветках,
Сбросит листья в пропасть строк?

Там, где ива плачет шёпотом
Где лягуший хор врастает в тьму,
Станет ясно: всё людское ропотом
Возвращается в земную тишину.

Так и мы: то сеем, то теряем,
Градом жалоб засекая грудь,
А в конце под лампою мечтаем
Хоть одно в созвучие вернуть.

Тот момент, когда над сонною рекой
И  где пахнут дымом огоньки,
Там казалось: жизнь — простой покой,
Как от неба взятые деньки.

Но по склонам сумрак души ищет.
Сыплет солью памяти следы,
И в ночном краю, на самом пепелище,
Прорастают медленно сады.