Мы прощаемся. Что ж, пора.
Ветер бьёт сквозняком из дворика.
Из такого же вот двора
Мусор грузят с грохотом дворники.
Гаснет в жёлтых окошках свет,
Но скрежещет ночная работа:
Убирают усердно снег,
Проявляя о людях заботу.
Чтобы женские сапоги
Не скользили по талому снегу,
Так сурово они строги,
Тёмный город готовя к ночлегу.
Мы прощаемся. Грустен смех.
Разошлись, разбежались дороги,
Ты стряхнёшь с полушубка снег
На своём, наконец-то, пороге.
Мы прощаемся. Что ж, пора...
© Copyright: Марк Майзлиш, 2026
Свидетельство о публикации №126052808229
Свидетельство о публикации №126052808229
Рецензии