Пустует хладное нутро.
Моя заиндевела лира,
Но без неё – нет пользы миру,
Мне стыдно браться за перо!
Уже не помня чувства жара,
Мечта привиделась одна:
Хоть часть возвышенного дара,
Которым не наделена.
Из жалких слов слагать искусство
(Могу ли так назвать его?)
Моим пресытившимся чувствам
Еще, должно быть, далеко
До муз, венцов и одобренья...
Очнись, поэт! Зачем? В чем толк?
Тебе предписан тусклый долг:
Отвергнуть всех, скитаться тенью,
Из нитей рифмы выпрясть шёлк
Поэм, пронзительных эпистол,
Небрежных очерков и од,
Ведь всё иное – ненавистно
И ни к чему не приведёт.
***
© Copyright: Анна Индевельская, 2026
Свидетельство о публикации №126052807435
Свидетельство о публикации №126052807435
Рецензии