***

Из древности, из тьмы веков,
Где стены грота как альков,
Где свод небес как вечный храм
И запах трав как фимиам

Там путь - далёк, и клети дней,
И нет судьбы, и нет огней,
Там краток век и тяжкий труд
Предвечный гнёт, неправый суд.

Скудна здесь пища и горька
И истощённая рука
Прижмёт к груди надежду мира;
Шумя разрядами эфира

Прольётся серая тоска…
Земля в ладонях старика -
И к праху - прах, и чёрный сон -
Но длится мир, как испокон.

И Прометей здесь, и Сизиф:
Напрасный труд, пустой порыв,-
Всё повторяется картинно:
Смерть одевает бригантину,

Берёт широким хватом меч -
А время продолжает течь
Из рваного холста небес.
Надежды нет - он не воскрес.

Как прежде, в храмах сплошь менялы
И мир как будто полинялый:
Размытый, бледный - словно сон.
Хмельная песня рвётся вон,

Горит душа; и право плети,
И пепел поднимает ветер,
Вдох заполняет горький дым -
И горе нам, и горе им…