Я заболел письмом, жалейте бедолагу.
Я ощутил внезапно, что любая мысль
Как половецкий конь летит через ковыль,
Во мне звенит строфой — и рвётся на бумагу!
По Блоку — скифы мы. Что нам покой и злато!
Лишь славы ищем мы и женщин и любовь.
Так для чего тогда, в седло, беру я вновь,
Бумагу и перо — туда, где звон булата.
Уснул во мне уже безудержный скиталец?
А может годы мне внезапно дали знать,
Ворчат неторопливо: «Должен ты понять —
Ты стёр своё седло, сиди уж дома, старец!»
Блеск шпилей, флюгеров и крыш под черепицей,
Шаги по мостовой, и строй корявых лип,
В комфортной тишине, в янтарь покоя влип,
Из горного ручья уж не попить водицы.
Я заболел письмом
© Copyright: Вадим Лебедев 67, 2026
Свидетельство о публикации №126052806234
Свидетельство о публикации №126052806234
Рецензии