Прозрачный май роняет робкий холод,
И сумерки, как синее сукно,
Окутывают сонный, тихий город,
И гасят дня последнее окно.
Послушай: в этой зыбкой полутени,
Где ветви вяжут кружево из тьмы,
Вдруг закипает птичий хор весенний —
Последний бунт пред наступленьем тьмы.
Они поют не для мирского слуха,
Не ради похвалы или наград.
В их голосах — чистейший трепет духа,
Что согревает этот тихий сад.
Там соловей выводит ноту боли,
И подпевает крачка в унисон…
О том, что мы у времени в неволе,
Но этот плен — как самый сладкий сон.
Короткий век. Пройдёт и май воспетый,
Умрёт аккорд, затихнет тонкий звук…
Но в этой песне столько правды, света,
Что замирает сердце от разлук.
И вечер пьёт настой из дикой мяты,
И птичий гимн уходит в вышину.
Пусть всё пройдёт. Но эти звуки святы:
Они поют, чтоб удержать весну.
Майская симфония
© Copyright: Ольга Фурс 2, 2026
Свидетельство о публикации №126052806116
Свидетельство о публикации №126052806116
Рецензии