За два шага

За два шага до смерти, уже легко понять: пан или пропал.

 Но я, за два шага до смерти, предпочту образовать третий шаг, и четвертый, и пятый — путём переминания с одной ноги на другую.
Кому-то покажется, что я танцую.
Нет, дорогие. Буксую.

 Так это нечестно. Знать, что умрешь и опять идти по крутой дороге.
Так это нечестно. Любить любя, любить томя. Любить за двоих.
Но нечестно и не любить.

 И вот. В предвкушении того, что будет закат. Солнце взойдет. Я, как обычно, наливаю бокал. Вина. Моя в том, что я — клок наивности. Клоками волосы выпадают.
Они летают.
Они витают.

 Я отпиваю глоток и пью по-чуть-чуть.

 Вчера прочитала в газете, что женский алкоголизм не лечится. Разумеется, не лечится. Вы хоть раз в жизни видели женщину, которая никогда и ни за что не пила? Я не видела. нет таких.

 Разумеется, здесь можно поиграть в кошки-мышки.
Пуляться от пива крышкой.
И возлюбить ближнего своего.
Который украл суть всего.

 Ну так вот, я, после такого заявления в газете, могла не покупать бутылку. Или купить и разбить.
Или вовсе кому-то отдать.
Подарить.
Но нет. Я купила бутылку.
Принесла домой.
Открыла крышку.
Уняла отдышку.

 Ухожу в омут с головой.

 С понедельника начну жить по-новому. Я всегда так говорю.
Только теперь я знаю, что вру.
Ну и хорошо!
Мой понедельник будет не вчера, а через месяц.

 Месяц в деревне.
Я.
И гроза надо мной,
ко всему прочему.

 Отбой.