Тоскливая

Потому что я ощущаю себя ****ым позорищем? Я испытываю стыд от своей недоделанности, несвершенности. Потому что на меня был запрос, а ответа не было. Потому что мой ответ столь же недоделан, как и я сама?  Это все я - несуществующая. Не существующая потому что вокруг нет возможности для моего существования или же вокруг не оказалось для меня возможности существования, потому что я не существовала? Скорее последнее, оно - единственное, что размыкает этот порочный круг.

Но возможность то как раз была, как раз появилась. Это дорогого стоит - возникшая возможность. Возможность, ставшая упущенной. Почему же ты упускаешь свои возможности?  Почему ты падаешь, не поспеваешь, а не торжествуешь и не воспеваешь?

Где твоя вера? Где твоя реализация себя в моменте? Действенное присутствие, активное и сильное? Где не внутреннее чувство, а его явственный феномен? Недаром тебе говорили, что ты закопанная. Где открытая свобода? Свобода, которой ты так похвалялась? Ты как ребенок смотришь на неё со стороны, издалека и робко спрашиваешь себя - мне туда? Тоскливая, жалобная, униженная песнь о себе самой, так и не ставшей самой собой?