Песня преданных

Нас все века сжигали на кострах,
Травили ядами запретов и презренья,
Рубили головы, вздымали на цепах
За Знания, за чудные творенья - в стихах,
Иль в музыке, в свободе умных дел
И мыслей, что рождаются в полетах -
За гранью, где ломается предел
Церковных догм, плодящих идиотов...

С нас заживо сдирали кожу те,
Кто сам - посредственность, жующая купюры,
В угоде власти, в рабской суете -
продажные трусливые натуры.

Джордано Бруно - мой названый брат,
Коперник. Женщина - Гипатия - ученый,
С которой кожу вы сдирали второпях
За то, что Книги Мудрецов, от пламени спасенных,
Она пыталась вытащить на свет,
Из-за пожара, что вы учинили:
Сожгли Библиотеку Древних в прах...

О! Вы, убогие, казнили
И мучили всех тех, кто был умней.
Кто был свободен мыслями и духом.
И если нужно - то в ряды друзей прокравшись,
Высыпали сухо в вино свой яд.
Ах, Моцарт, Моцарт мой!
В те времена, когда ты жил в твореньях
Дух инквизиций был уже другой.
Яд сыпался в вино... или в варенье...

Нас все века сжигали на кострах,
Нас предавали, мучили, травили,
Но словно Феникс, сущая в веках,
Мы возрождались, жили и творили!

Посредственностей много больше,
в зависти погрязших.
Их - не изменить.
Но мир всё же стоит на нас -
Из пепла вставших!