Там, где жили стихи

Я читаю стихи, что писала когда-то в деревне
И не верю тому, что сама подбирала слова.
Я писала стихи... Это я? Неужели? Не верю.
Это значит, что чистой и светлой была голова.

Нет там пафосных строк, нет и боли потери, пока что...
Нет тоски по годам, убежавшим в далёкую высь.
Только радость с приветствием доброго времени в каждой,
В каждой строчке  желания, чтоб пожеланья сбылись.

Я читаю стихи. Я себя в них узнать не сумела,
Понимая одно, как же хрупок изменчивый мир.
Я читала стихи, где писала отчаянно смело
И строками стирала былые сомненья до дыр.

Где же это тепло и надежда на лучшую долю?
Где же смелость и раж, заострённые как карандаш?
Вдаль зовёт только тихое, нежное, сельское поле,
Остаётся забытым мой, ранее яркий кураж.

Прочитала стихи, что писала в деревне когда-то.
Вижу разницу между "что было" - "что стало" со мной.
Жизнь такая... И мы с тобой,видимо, не виноваты,
Что не пишутся больше стихи, как однажды весной.