Мне холодно, я холодильник лета,
Приблизившийся к дальним берегам,
Где Бог поёт играющим поэтам,
Плыву и я, холодная вода...
Проходит всё, что не моё, чужое,
Спешат ворота проскрипеть — подъём,
За городской чертой чихает кто-то,
асфальт сверкает, чёрный цвет, гудрон.
Кто выживет под стоном бифуркаций
Седым кентавром серой немоты?
От войн работы маленькая правда
спешит зарыться в старые кусты...
Проходит всё, черемуха и ельник,
всё с медуницей будет отцветать,
Наденет правда новые ресницы,
Из папоротников к нам пахнёт опять.
Обнимет, как для завтрака глазунья,
И мне теплее от её июля...
Но нет чего-то в ней, она одна,
Пустая правда, ты кому нужна?
Заправься хоть поэзией красивой,
кувшинками из древнего пруда...
Из папоротников
© Copyright: Ольга Воталинская, 2026
Свидетельство о публикации №126052803117
Свидетельство о публикации №126052803117
Рецензии
Заправился и от всей души благодарю, уважаемая Ольга! !!
Игорь Тычинин 28.05.2026 17:38 • Заявить о нарушении
Игорь Тычинин 28.05.2026 17:38 • Заявить о нарушении