Не я пишу, скрипичный ключ во мне
апрель вписал в мелодию луча,
и листья свежие в моей весне
поют, дрожа, как струны скрипача.
И чистый взгляд уходит в облака:
они плывут, прозрачны и легки,
где синева бездонно глубока —
плывут, как лебеди живой реки.
Но жизнь врывается: вокзал, перрон,
обрывок фразы, в луже неба горсть,
и женщина — как долгий унисон,
мужчина — как оборванная ось…
И у меня на всё открытый слух:
рассвет, и скрипка что-то говорят,
и рощи вздох, и улиц тихий дух
мне строчки шепчут и писать велят.
В итоге сам не свой: ночной трамвай
везёт оркестр и апрельский ритм,
и вдохновенье — перекрёстный рай,
и вся душа трепещет и парит.
Перекрёстный рай
© Copyright: Елена Блискунова, 2026
Свидетельство о публикации №126052802659
Свидетельство о публикации №126052802659
Рецензии