Мне тяжело писать стихи

Слова застыли, словно на кресте,
И сердце бьется тяжело и глухо.
Чернила сохнут на пустом листе,
И ни одна строка не ловит слуха.

Когда внутри взрывается струна,
Поэзия становится мученьем.
И наступает злая тишина,
Где каждый вздох наполнен огорченьем.

Бывает так: исписана тетрадь,
Но в этот раз не слушается строчка.
И тяжело от боли засыпать,
Когда в груди горит чужая точка.

Когда в груди живет глухая боль,
И каждый слог становится обузой,
Ты до конца сыграл свою же роль,
Оставленный капризною музой.

Молчание — не слабость, не позор,
Оно честней, чем вымученный лепет.
Когда ведет с тобою разговор
Один лишь сердца судорожный трепет.

Поэзия рождается из ран,
Но если рана глубока безмерно,
То слово превращается в обман,
И бьет по мыслям ковано и скверно.

Пускай перо покоится в тиши,
Не мучай сердце вычурным куплетом.
Для чистой и измученной души
Важнее быть, чем прослывать поэтом.

Уймет свой стук измученная грудь,
Рассеются ночные эти драмы.
Ты сможешь облегченно вздохнуть,
Когда затянет время эти шрамы.