18. 11. 2023

Ноябрь, первый снег, рассветы тускло тлеют.
Я ждал, пока опустится кипенно-белая фланель.
Свет горизонта – невыносимо тщетный август, –
Не отпускало чувство слабости, поверь.

Но почему внутри так теплится сие явление?
Неужто не находишь ироничным это ты?
К чему об этом думать и придавать подобному значение,
Когда на улице эпоха янтаря? Как для тебя звучит простое слово «мы»?

И, устремляя взгляд свой в хмурый суборь,
Приходит осознание о бренности судьбы.
Ноябрь – это вестник царства, несущий хладность,
Несущий первый снег и глубину молчания, все парадоксы и многогранность слова «мы».

Стремительно янтарь заменят на алмаз,
И продадут ломберный стол по цвету моды.
Подобно им сменяются все мысли каждый раз,
Но лишь и только – воспоминаний оды.
Последний миг рассудим ли? Важны ли нынче нам фанфары
И каково значение слова «мы»?

Момент финального прощанья? Ты, я – корректно ли упоминать?
Душа, все мысли, разум и сознанье? Один из нас закончит, как Сократ?
Испить всю чашу с ядом неимоверно просто: подобное финалом не назвать.
Но есть в его словах и нечто большее, есть то, что… способны полностью принять.

Года летят, а мысли те же.
Как жду прихода я зимы,
Согреться снегом, почуять легкое волнение
И осознать, что значит слово…