Памяти Александра Башлачёва

Сколько дней и месяцев прошло,
А в душе все смута нарастает.
Часто я дышу и тяжело -
Воздуха мне, что ли, не хватает?
И пора б понять, давно пора,
Что казнимся зря виной не нашей,
Что, как прежде, наша жизнь - игра:
Только смерть бывает - настоящей.

Ты здоров, ты молод и силен,
И готов вперед бежать ретиво -
Но туман, туман со всех сторон,
И пугает скрытость перспективы!
Вот и заполняют вечера
Ваньки, Любки, крик струны хрипящей...
Ну и что?! Ведь наша жизнь - игра!
Только смерть - бывает настоящей.

И куда б судьба ни завела,
Как бы путь нам ни казался труден -
Нас не ждут великие дела,
Мы - необязательные люди!
И пройдем по жизни до костра
Не прямой дорогой - темной чащей,
Потому что наша жизнь - игра,
Только смерть бывает настоящей!

...Над щетиной злаков и крестов -
Скорбный звон из сердца колоколен.
Кто сегодня выкрикнуть готов:
Друг мой, друг мой... я смертельно болен?
В чьем окне сегодня, как вчера,
Гаснет свет, навек, без поворота?!
Наша жизнь - нечестная игра.
А его - оборванная нота...

                1980-е