Убийство романтика

За бурей чувств нисходит тишина,
Теряет взгляд влюблённый глубину.
Мы пишем друг другу, не видя сна,
Забыв, как важно видеть в ком-то дом.

Нет жестов, нет шагов навстречу мне,
Ни романтики, ни свиданий, ни цветов.
Такой сюжет не к добру, при луне,
Хотя сулил свободу от оков.

Слова — фантики в осеннем ветре,
Слова без плоти, без живой души.
Не создана просить я о букете,
А встречи наши — в «тайны» для глуши.

Зовут другие — в ресторан, в кино,
Но я не изменяю тот маршрут,
Где всё гадаю: будет ли тепло
Или опять мы просто отдохнём?

Ах, мне бы смелость выдохнуть: «Прощай!»
Сказать: «Так не играют, не любя».
Но в страхе горьких слёз я замолкаю,
И признаваться страшно, тая.

Увы, всё ясно: выходного пункт —
Страсть по расписанию для двоих.
И это отвратительно, мой друг,
Хотя на сердце странно тихо с ним.

Быть может, стоит на свиданья сдаться?
Нет клятв, запретов, верности меж нас.
Но так устала вновь я разбиваться…
Довольно карм, что ранят каждый раз.

Мне страшно признавать: я — льдина по натуре,
Чужого тепла боясь до онеменья.
Но вот пугает больше, что в его фигуре
Я таю… и теряю оперенье.

Мне с ним и жарко, зябко — не пойму..
Уютно, словно в доме, но к нулю
Сводить умеет градус... Так зачем
Я становлюсь иной? И ни при чём
Ни стужа, ни огонь — лишь то, что нет
В нём чувств ко мне. А мне — перечить лень.