Она нахмурилась устало.
Ей что-то ночью не спалось.
Она письмо ему писала.
Трепала кончики волос,
Кусала губы безучастно,
Жалела горестно себя –
Что всё ушедшее – напрасно,
Что ненавидела – любя.
Как разобраться в этих чувствах
И боль свою преодолеть?
Какое сложное искусство –
Любимыми переболеть.
Пить унижение без меры,
Прикосновений тёплый яд.
Надежда есть, но мало веры,
И рядом с Раем бродит Ад.
– Люблю тебя и ненавижу,
Хочу остаться и уйти.
Чем ты всё дальше –тем мне ближе,
Чем ближе – нам не по пути.
Писала... но слова привычно
В спасительном горят огне.
Луна вздохнула иронично,
Увидев силуэт в окне.
Сомнения текут рекою,
А безрассудство – во главе.
– Сними мне боль своей рукою,
Погладь меня по голове...
Юлана, Ваш стих бьёт мне в самую болезненную и уязвимую точку, но делает это настолько трепетно и нежно, что помимо боли вызывает мурашки на теле — как камень, пущенный по воде, расходящиеся круги. Та редкая теплая боль, которая задевает струны внутри. В нём есть всё: усталость, ярость, нежность, бессилие. Особенно сильно: «Какое сложное искусство – любимыми переболеть.» — это не просто строка, это диагноз. И финал — «сними мне боль своей рукою, погладь меня по голове» — такой простой, такой детский, что сердце сжимается. Спасибо за эту исповедь. Она не оставляет равнодушным.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.