Счастье не событие. Не дата

Счастье не приходит громогласно —
не стучит победно у дверей.
Оно дышит тихо и негласно
между самых маленьких вещей.

В тонком свете утреннего чая,
в сонном блике на краю стола,
в том, как осень, листьями качая,
вдруг тебе под ноги прилегла.

В облаках, плывущих безмятежно,
в мокром шёпоте ночных аллей,
в том, как кто-то смотрит очень нежно,
ничего не требуя взамен.

Счастье — не событие. Не дата.
Не итог отчаянной борьбы.
А когда душа теплом объята
посреди обычной суеты.

В шуме ливня, в трелях запоздалых,
в запахе промокшего двора,
в людях — непохожих и усталых,
что тебе кивают по утрам.

Мы всё ждём чего-то неземного,
будто жизнь начнётся лишь потом…
А она уже скользит по окнам
солнечным застенчивым лучом.

И пока твердим, что нужно срочно,
ищем смысл, спасение, ответ —
счастье тихо дремлет между строчек,
между чашкой чая и «привет».

Может быть, взросление — не знанье
горьких истин, взлетов и падений,
а умение поймать дыханье
этих ускользающих мгновений.

И однажды сердцем понимаешь,
неожиданно, легко, светло:
счастье — это всё, что замечаешь.
Всё, что мимо взгляда не прошло...