Обиды

Обиды часто вырастают,
Там, где не место им и быть,
Как сорняки, они терзают
Души, пытаясь все затмить.
Корнями крепкими впиваясь,
Они питаются из ран,
И, никому не доверяясь,
Твердят, что мир – сплошной обман.


Нам кажется, что это сила,
Что в гневе праведном вся суть.
Но боль обид – она могила,
Где гаснет свет, где вязнет путь.
Мы носим груз, неся с собою
Осколки обронённых слов.
И снова ранимся порою,
Попав в их сеть из горьких снов.


Хотим, чтоб мир нас понимал,
Чтоб нас любили и ценили.
Но сами часто забываем,
Как ранит нас чужое «мило».
И кажется, что нас обидел
Тот, кто всего лишь то сказал.
А сколько слёз, как много вытер
Тот, кого сам ты обижал.


Но есть и выход, есть надежда,
Наука мудрая – прощать.
Пусть даже рана очень свежа,
Попробуй боль свою принять.
Не как врага, а как урок,
Как знак, что время обновить.
И новый, светлый, чистый срок
Начнёшь ты смело в жизни жить.


И мир вокруг преобразится,
Улыбок станет больше в нём.
Когда сумеешь ты смириться
С собой, и с болью, и с огнём.
Прощение – оно как птица,
Что крылья расправляет вновь.
И ты уйдёшь, и боль умчится,
Оставив место лишь – любовь.