Единственный порок

Я никогда перед собой не ставил цели кем-то стать
И плыл себе спокойно по течению жизни,
Мой мир был прост и нерушим, как сталь,
О переменах не возникало даже мысли.

Но знать, кому что суждено, под силу лишь судьбе —
Она давно за нас всё предрешила.
Поэтому я знать не знал, что мне
По нраву станут вдруг писателя чернила.

В один прекрасный день я осознал,
Что строки в голове ложатся с рифмой,
И будто кто-то тайный подсказал —
Пора взглянуть на мир под этой призмой

Я взял перо — и полились слова,
Как горный ключ, что рвётся из-под камня
И грусть и радость — вся моя душа
Рванули на листок рассудок затуманя.

Я никогда не думал, что этот путь приму,
Что стану вслушиваться в ритм и каждый звук,
Что каждую минуту, каждый миг пойму,
И что блокнот мне будет лучший друг.

Ведь в каждом вздохе есть зачатки новых строк,
В закате — образ, в шёпоте дождя — мотив,
Поэзия отныне мой единственный порок.
Искать слова, чтоб мир во всём был жив.