Боль

Я часто видел душу в помирающей агонии
И я часто прятал душу из тебя в мое нигде.
Где закапывают тушу в вечно страшном передозе,
Где я часто видел смерть, что просыпаетесь во тьме.

Кто-то будет осторожен, перекошен и забыт,
А кто-то будет воровать, на этом славы он достиг,
И где навечно будет солнце, я не знаю, но зачем
Зачем мне верить в то, что будет хорошо?

Когда я умирал в январь, в насущный день, в хороший снег,
Никто не видел моих слёзных обещаний, что мой век
Не станет снова благодарным и я буду помирать,
Проговорите наши фразы, мы умрем, не надо знать.

И лишь в окопах наблюдал я за раскрашенной военной
Подготовкой непременной, говорили, что на время.
Но вот, снова двадцать пятый, а за ним двадцать шестой.
И время слишком затянулось, мне не кажется, отбой.

Кому-то будет веселей, он станет выть от боли гулкой,
Кто-то будет вспоминать, как было там, на том "сейчас".
А я навечно позабытый, и набитый прям в лицо,
А бог, он всё, конечно, видел, но молчал, закрыв засов.

А как же те дрянные ночи, что мы жили, отводя
Все наши взгляды от той боли, и от вечного "нельзя".
Гранаты всё равно летают и летают по ночам,
И тело ищет лишь покоя, на том свете, без начал...