Пушкин, мне приснился сон

Пушкин, мне приснился сон...
Остров БЫЛ. На нём Лондон.
Город, значит, БЫЛ такой,
неизвестно мне на кой
(ни родни нет ни добра
за границей у меня).

Недалече до Парижу,
а по воздуху - так, ближе.
В центре града, наконец,
королевский БЫЛ дворец.

Жил прескверный в нём народец -
козни строил, ср...л в колодец,
прочьи страны воевал
да обманом обижал.

Услыхал лондонский царь,
островной их государь,
за морем, мол, есть страна,
больше Индии она

и на этой части суши
всё, что хошь: картошка, груши...,
недра щедрые земли
что ни есть - ну, всем полны.

Царь с ближайшей к ним зарплаты
снаряжает дипломатов -
чтоб политику вести,
за море велел грести.

Все послы как на подбор -
есть торгаш, пират и вор...
Ну, а местных дурачков
взять решили из хохлов.

Что, брат Пушкин, за страна?
Так, Россия - мать моя.
И какой ни есть породы,
дружно жили б в ней народы,
но, припудривши носы,
в главный Кремль идут послы -

демократьей торговать,
всяко-разно обещать:
кому - денег, кому - славы,
кому - прочие забавы.
Да от выгоды такой
хоть прощайся с головой.

Благо, это только сон.
Раскусили вмиг Лондон.
Кнопку красную Лавров
что есть сил вдавил, без слов.
Гордо был добавить рад он,
что не зря стал дипломатом!

А если спросит кто: "За шо?!",
нажмёт на кнопку раз ещё.