Как бы ни был я далёк от дома,
Всё равно возвращаюсь туда.
Ты прости, что пишу редко, мама, —
Всё учёба, заботы, дела.
А ведь Родина — это негромко:
Это старой калитки скрип,
Это яблоня возле оконца,
Что белеет в цветенье, как дым.
Это песня, что мать напевала,
Провожая меня до ворот.
Это запах, что в детстве вдыхал я, —
Скошенной в поле травы и мёд.
Пусть уводят меня километры
И стираются лица вокруг,
Но душа возвращается с ветром
В тот единственный, памятный круг.
Где над крышей закат догорает,
Где колодец скрипит на ветру,
Где меня до сих пор ожидает
Та, которой я вечно в долгу.
Ты прости, что пишу редко, мама...
© Copyright: Виктор Андреевич Белых, 2026
Свидетельство о публикации №126052706134
Свидетельство о публикации №126052706134
Рецензии