Я варил свой суп
Киев в тишине утра,
Капуста, картошка,
Как память о маме тепла.
Индейка морковка шептала,
Чеснок был в его духе,
А гречка, как судьба,
Впитывала Баха звуки.
Я власть дал огню
В последний раз пыл,
Накрыл суп одеялом,
Как старой бабули быль.
И в каждой ложке —
Труд, любовь, тепло,
Я творил свой суп,
И он стал как искусство моё.
Автор Широков А.А. 27,05,2026 г Киев Украина.
Вкус моего супа
© Copyright: Алексей Широков 3, 2026
Свидетельство о публикации №126052705334
Свидетельство о публикации №126052705334
Рецензии