Снижая

Сомкнулись

Печаль осенних недомолвок
видна в кружении листа.
Сиреневый берёз околок
готовится начать с чиста.

Перевернув страницу лета,
несётся время в никуда,
достойное во всём эстета.
Всё остальное лабуда.

Никчёмность в свете оправданья,
мне видится метель-пурга
и неуклюжее камланье,
когда сомкнулись берега

реки переживаний светлых
без испытания судьбы.
И кто-то где-то всё ж отметил,
но без излишней похвальбы.

И ветер носит лист по свету
из осермяженной дали.
За чистую приняв монету
мираж в пейзажистой пыли.


Не терпит

Он на доверии играет,
как на валторне скрипачи,
сам никому не доверяет,
покрикивая: “Замолчи!”
А ветер в сторону относит
весь несуразный этот крик.
Труба под скрипку снова косит
и выдувает ноту в миг,
что отдаётся эхом увяданья
в непроходимости лесов.
И округляются изданья
с неоднозначностью стихов,
что не вмещается в стандарты
талант. Поэты всех веков,
подъемля высоту со старта, –
Поэзия, что без оков,
не терпит издевательств. С ходу
их отвергает навсегда.
Поэзии нужна свобода,
как путеводная звезда.


Снижая

Но всё условное в картине,
воображенье уточнит…
и… золото увидим в глине,
и связи в том узреем нить
с потусторонним отрешеньем,
появится и современный день.
Великолепие решенья,
где в свете проступает тень
ненужного в том утвержденья
об истинности на ветру
мазков небрежного вхожденья
вас в безысходность на яру
пред синей пропастью свободы.
Из-за условности мазков.
Снижая в бурю небосводы –
возможности всех игроков.