Не до диет

Поэты, вообще-то, питаются ветром,
Нектаром стихов и сиянием звёзд.
Измерив  эмоции в чувствах  и рифмах,
Они улетают в обитель из грёз.

А Муза моя — белоснежная птица,
Внушает мне строго: «Пиши про былое,
Взлетай над Великой! К чему суетиться?
Оставь прагматичность, отринь всё земное!»

Я честно пытаюсь. Пишу про рассветы,
Про старого волка, про степь и войну...
Но, боже, как сложно простому поэту
Сдержать аппетит, устремясь к полотну!

Ведь Муза в парче и в сиянии света
Твердит о высоком... а я — о своем:
«Послушай, родная, какая диета?
Давай хоть сухарик с тобой зажуём?»

Ну как тут парить в поэтическом трансе,
Когда в голове — не Пегас, а буфет?
И мысли кружатся в безудержном вальсе
О новых духах и  коробке конфет.

Быть сильной, серьезной — прекрасная доля,
Но, если на землю с Олимпа спуститься,
Мне хочется просто  печеньку и роллы,
И туфли на шпильках, и кофе с корицей.

Пускай говорят, что поэт — это драма,
Что должен страдать он и ночью, и днем.
Я Музу свою накормлю без обмана
Зефиром воздушным и крепким чайком.

И пусть улетает в далёкие выси,
Однажды она посетит меня вновь.
Останусь писать, от небес не завися,
Про туфли, корицу, конфеты, любовь.