Чай из чернил

Дни бывают и недели порой -
Не напишется ни в рифму, ни без.
Но проступят, словно несколько строф,
Белой ночью на странице небес

Ямб луны и облаков монотон,
Шпили башен - как начала поэм.
Если взглянешь на поэта, то он
Даже вида не подаст, что поэт.

И пускай он за столом не сидит,
Закусив губу, не водит пером,
Он рифмует запах лип с пылью плит
Тротуарных по пути от метро.

В акростих сплетутся строки домов,
В арках стих и отразился рефрен.
Ждут собрания грядущих томов,
Как пол;т на иллюзорном ковре...

У поэта даже чай - из чернил
И под р;брами цезура - жива.
Из забористых словес площадных
Он умеет заплести кружева.

Различимы и подробны, как явь,
Те стихи, что видит глаз, чует слух.
Но заметки на полях, на краях
Не относятся пока к их числу.

Незаметные творя чудеса
Из подручной неживой чепухи,
Он со временем, конечно, и сам
Постепенно превратится в стихи.